tag:blogger.com,1999:blog-71258402631922072192024-02-22T01:57:32.165+01:00Bocetos de GarabatosDe los varios intentos de la búsqueda de lo inexplicableGarabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.comBlogger104125tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-23264889736205292032018-06-05T00:49:00.000+02:002018-06-06T17:11:55.345+02:00<br />
<br />
Llega la vida y te lo dice.<br />
Espera.<br />
A veces eterna.<br />
Llega, pero se va.<br />
Te abandona, y vuelve.<br />
Ocasionalmente efímera.<br />
Intensa.<br />
Muy lenta.<br />
Quizás no llega nunca...<br />
O te atrapa de repente.<br />
<br />
...y qué bueno que viniste.Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-32637101644394467272018-05-27T17:54:00.000+02:002018-05-27T17:54:25.837+02:00<span title="Editado"><span>Giros.</span><br /><span>Caídas.</span><br /><span>Las esquinas dobladas.</span><br /><span>Pensamientos repentinos. </span><br /><span>El no juicio.</span><br /><span>Las mejillas de color rojo.</span><br /><span>Contar lunares. </span><br /><span>Los ojos al sol.</span><br /><span>Los abrazos de la gente que no aprieta.</span><br /><span>La 3ª desafinada.</span><br /><span>La mirada del cuadro de la chica que nunca mira al frente. </span></span><br />
<span title="Editado"><span>¿Saber o sentir?</span><br /><span>Las marcas del sol.</span><br /><span>La lluvia en primavera. </span><br /><span>De corazón, hacia abajo.</span><br /><span>Las constelaciones que forman tus pecas.</span><br /><span>Catarsis.</span><br /><span>El codazo de la felicidad.</span><br /><span>La sensación de desvelo.</span><br /><span>El bailar de la llama de la vela.</span><br /><span>La flor casi seca.</span><br /><span>Las preguntas de Google.</span><br /><span>El olor del suavizante de la ropa recién tendida.</span><br /><span>Los cambios de tercio.</span><br /><span>El olor de las personas.</span><br /><span>La cama sin hacer.</span><br /><span>Las formas del gotelé.</span><br /><span>Vaciar la cisterna.</span><br /><span>Huir del sofá.</span><br /><span>Acurrucar un libro antes de dormir... pero esta noche no.</span></span>Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-5679301056118481842018-05-06T12:53:00.002+02:002018-05-06T12:54:35.429+02:00<span class="im"></span><br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">A veces, una tiene que recorrer 1240 km para darse cuenta de que no todo es lo que parece. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que nada tiene por qué salir como planeamos. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que el caos también hay que abrazarlo. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que no soporto ir más de 5 horas seguidas en un tren sin varios libros. Ni el baño. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que es difícil hacer acogedor un lugar temporal. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que cuando algo me da mucho asco muevo mucho las manos. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Y últimamente rara vez me pongo la ropa interior bien. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Me encanta que dibujen una cara sonriente al lado de mi nombre en el vaso de café de Starbucks. </span></div>
<span style="font-size: 12pt;">Y que de todo el lugar, mi vaso sea el único que la tiene. </span><br />
<span class="im">
</span>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="im"><span style="font-size: 12pt;">Me encanta ver la cara de la gente que se acuerda de algo y sonríe como tonta. </span></span></div>
<span class="im">
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Me hacen sonreír a mi también. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Me gusta colgarme la cámara analógica y recorrer calles estrechas. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Adaptarme a cualquier imprevisto. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">La tradición de Sant Jordi.</span></div>
</span><br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">La idea de disfrutarla alguna vez con alguien.</span></div>
<span class="im">
</span>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="im"><span style="font-size: 12pt;">La moda de la ciudad. </span></span></div>
<span class="im">
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Me encanta el panot de flor. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que los guiris piensen que soy extranjera.</span></div>
</span><br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Sentarme
en el balcón de la pensión y ver la gente pasar, mientras que la pareja
gay del piso de enfrente entrelaza sus piernas en el sofá.</span></div>
<span class="im">
</span>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="im"><span style="font-size: 12pt;">Me he dado cuenta de que cuando me enfado no me gusta andar. </span></span></div>
<span class="im">
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Y que no me gustan los tumultos. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Ni los carteristas de las ramblas.</span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">He aprendido a saborear la cerveza de otra manera. </span></div>
</span><br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que en la Sagrada Familia se respira paz. </span></div>
<span class="im">
</span>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="im"><span style="font-size: 12pt;">A echar de menos una infusión caliente antes de dormir. </span></span></div>
<span class="im">
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">O mi baño. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Me encanta que muchas mujeres estemos despertando. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que bailemos, abracemos y miremos a los ojos. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Y que haya hombres que también quieran hacerlo. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Y lo hagan.</span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Y se sienten junto a nosotras. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Que hay personas de las que te acuerdas muy fuerte y otras tantas que ya no, </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">y no pasa nada. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Y todo está bien como está.</span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 13.8px;">
<span style="font-size: 12pt;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: 12pt;">Porque todo lo que pasa, es perfecto.</span></div>
</span>Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-81555955723609817102017-07-29T23:59:00.000+02:002017-07-29T23:59:38.084+02:00Tenemos que hacer algo.Y ese <i>algo</i> contenía entero el universo.<br />
Lleno de todas las posibilidades.<br />
Las maravillosas.<br />
Las eternas.<br />
Las buenas.<br />
Las aceptables.<br />
Las regulares.<br />
Las malas.<br />
Las mediocres.<br />
Las absurdas.<br />
Las peores...<br />
<br />
El todo.<br />
La nada. <br />
<br />
Y nosotros, en el corazón de todo ese desastre.<br />
Quizás no te diste cuenta que empezabas con ventaja.<br />
También lo estabas en el mío ya.Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-57948331842566906202017-07-27T12:53:00.001+02:002017-07-27T12:53:31.555+02:00Me empeñé en abrazar demonios que no ardían por mí.<br />
Se distancian. Me observan. <br />
El hielo también quema. Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-78048372254586707552017-07-16T21:39:00.002+02:002017-07-16T21:40:36.122+02:00<div style="text-align: right;">
<i>"Tú no abrazas, tú taladras el alma" Diego Ojeda</i> </div>
<br />
No fui consciente de la gravedad del asunto hasta que descubrí que tú no me revolucionas las mariposas del estómago, tú las calmas. Tú me abres los ojos para ver lo bueno y lo malo, porque hay que aceptar el todo con su polaridad. Tú no haces que quiera huir, porque lo que quiero es quedarme para ver qué pasa.<br />
<br />
...Y a ver si pasas. <br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-19129210679899140032017-07-10T22:23:00.001+02:002017-07-10T22:23:00.840+02:00VértigoÚltimamente tengo la extraña sensación de despertarme sin una parte de mí.<br />
Tengo miedo y no sé a qué.<br />
Me siento vacía y rebosante a la vez.<br />
Lo tengo todo y nada.<br />
Me falta mucho y poco. <br />
<br />
A veces el silencio es capaz de arrasar con todas las palabras.<br />
Las que no nos dijimos. <br />
Quizás no nos hemos dicho todavía.<br />
No ha llegado el momento.<br />
O igual, no nos diremos nunca.<br />
Y tarde o temprano,<br />
queramos o no, <br />
nos enredaremos juntos en esta vorágine.<br />
Mía y tuya.<br />
<br />
Y al despojarnos, <br />
puede que tengamos que hacer leña de dos corazones caídos.<br />
Será necesario arreglar esta ruina.<br />
Recomponerse o renacer. <br />
Y entonces los arrasados seremos nosotros.<br />
<br />
Y lo bueno de hacerse <i>añicos</i> de la emoción, es que es necesario. <br />
Es necesario que la vida se nos caiga al suelo de esta manera,<br />
duela o no,<br />
porque así sabremos qué trozos recoger<br />
y cuáles debemos dejar abandonados para siempre. Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-32173321229265656282017-06-03T00:14:00.001+02:002017-06-03T00:14:56.252+02:00Mujer empoderadaCreo que estoy incubando algo.<br />
Soy yo misma.<br />
Emerjo.<br />
Nazco.<br />
Crezco.<br />
Creo que me voy a parir a mí misma.<br />
Fecundada la idea.<br />
Brillante mi luna.<br />
Albergo el sol que amanece.<br />
Porque yo le doy claridad al día,<br />
a la vida,<br />
soy el alba.<br />
Y amanezco, me elevo, me escondo y en la oscuridad me creo y me destruyo las veces que haga falta.<br />
Brillo. Destello. Me permito. Decrezco. Me escondo.<br />
Soy cíclica.<br />
Abrazo mi poder.<br />
Y hago mi siembra.<br />
Planto mi semilla.<br />
Que fluye hasta las entrañas de la pachamama.<br />
Nutre la tierra. <br />
Vibran las raíces. <br />
Se expanden.<br />
Y hasta allí me arrastran.<br />
Y me llevan al mismo sitio,<br />
me devuelven más allá<br />
en un vaivén de olas,<br />
calmas y agitadas.<br />
<br />
Me alejo cada vez más acercándome a quién debo de ser y no soy, ni he sido.<br />
A mi verdadera versión incipiente bajo este cascarón.<br />
A descubrir mi verdadero sentido en la vida.<br />
A la plenitud.<br />
A mí yo más profundo.<br />
Mi mujer más empoderada.<br />
<br />
<br />
"He andado buscándote durante todo este tiempo..."<br />
<br />
Y todo el tiempo, había estado aquí. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZiS2V1afE7pTbyzqxPxXIHhAbYAHmKniNBZKc1eK_-q8IjknYtrP5BHXyUD7GPzlckh36wYm7E7ImMpqSW7cwCjNdUz8LA97xX_a2ASKPBsHPgt1NUSwAk3vrpxkHf3WEmdROtQAtS-MC/s1600/8d268afa4a55d7181750ec889de54f2f.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="564" data-original-width="564" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZiS2V1afE7pTbyzqxPxXIHhAbYAHmKniNBZKc1eK_-q8IjknYtrP5BHXyUD7GPzlckh36wYm7E7ImMpqSW7cwCjNdUz8LA97xX_a2ASKPBsHPgt1NUSwAk3vrpxkHf3WEmdROtQAtS-MC/s320/8d268afa4a55d7181750ec889de54f2f.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-17386547603791040702017-05-07T13:33:00.000+02:002017-05-07T19:19:56.936+02:00<b>¿Y por qué no soplamos margaritas en vez de dientes de león?</b><br />
<br />
Soplaría huracanes con el deseo de quererme a mí misma<br />
más de lo que nadie pudiera hacerlo. <br />
<br />
Dejando salir con fuerza todas las palabras desde mi interior,<br />
olvidándome en cada giro de todo lo que me sacude sin yo quererlo.<br />
<br />
Desde mis profundidades. <br />
Mi sexto chakra.<br />
El tercer ojo.<br />
El ojo del huracán. <br />
Como si la pachamama, tan sabia, augurase lo evidente. <br />
<br />
Un ciclón en femenino y en plural, <br />
disfrutando de cada soplido, <br />
despeinando las margaritas y dejándome despeinar a mí también. <br />
<br />
Olvidaríamos el canto del "me quiere, no me quiere"<br />
Por que no cabe duda de quién me quiere más en el mundo.<br />
<br />
Así no tengo que mutilarle las hojas en cada pregunta<br />
ni yo arrancarme la piel de incertidumbre en cada respuesta.<br />
<br />
Por tu naturaleza curativa<br />
muchos corazones se abrazan a tí.<br />
Mal amor si arrancan dubitativos tu corona.<br />
Aún siendo conocedores de lo evidente.<br />
...Que lo es. <br />
<br />
Y al menos ambas disfrutamos,<br />
con su existencia y con la mía,<br />
cómplices,<br />
y ni la destruiría a ella ni me destrozaría yo.<br />
<br />
Heliotropismo compartido. <br />
<br />
Hoy me riego.<br />
Nos riego.<br />
De amor. <br />
<br />
<img alt="Resultado de imagen de margarita feliz" class="irc_mi" height="223" src="https://i.ytimg.com/vi/69gvZzRmprM/maxresdefault.jpg" style="margin-top: 0px;" width="400" /><br />
<br />
<br />Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-49248381171531080262017-03-12T10:56:00.001+01:002017-03-12T10:56:29.873+01:00DomingoLos domingos están hechos de otra pasta.<br />
<br />
Para algunos, los domingos, es el día del señor y para otros es un día más de trabajo.<br />
Es el día de quedarse un ratito más en la cama,<br />
de no poner el despertador... O todo lo contrario.<br />
De comer con la familia.<br />
O con uno mismo.<br />
Un gran banquete.<br />
Un tupper a punto de caducar. <br />
Es el día más triste de la semana porque mañana es lunes.<br />
Para otros, es el mejor día de la semana porque mañana es lunes... Cuestión de perspectiva ;)<br />
Es para hacer deberes o ponerse al día.<br />
Para retomar ese libro lleno de polvo.<br />
Para quitarse las telarañas.<br />
Día oficial de la resaca por antonomasia.<br />
O de los paseos por el campo. Sobre todo si hace bueno.<br />
Y si llueve, chimenea, manta y siesta.<br />
Es el día de pensar en nada.<br />
Y de la nada, pensar en tí.<br />
Es el día del arrepentimiento.<br />
De acostarse con el sol o levantarse con él.<br />
De sentirse frío.<br />
De sentirse bien.<br />
Acompañado.<br />
Solo.<br />
Feliz.<br />
Nostálgico. <br />
<br />
Es el día de las despedidas.<br />
<br />
O de los reencuentros...<br />
<br />
Domingo. A Secas. A veces mojado.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimphbufOVrTkZlfICSvV0_Ys3oLPgxSZjScvXJvMjcEjBl4k3G2cUctYrspy_O_m_mxSLQALFX6B8k7up3QXrJVUJMeZP9VzmBArK3du0ssd__pD3V6ELcdLYganteRkI9-el0i_mvhQNU/s1600/IMG_8571.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimphbufOVrTkZlfICSvV0_Ys3oLPgxSZjScvXJvMjcEjBl4k3G2cUctYrspy_O_m_mxSLQALFX6B8k7up3QXrJVUJMeZP9VzmBArK3du0ssd__pD3V6ELcdLYganteRkI9-el0i_mvhQNU/s400/IMG_8571.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-37221688729099408182016-06-20T13:05:00.003+02:002016-06-20T13:05:53.501+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg613R-vZglp40nAUU99r7J2DlvrNWvHY9VMVUt1WQy4FbQUAoqDCznb-lPcihYp6V67-BTaEvQ2CTw37DXnFj6-xOIlSZhjeRkuB4Bag6bJx5yUS75iTdfgnTcvnrqdY0N2qhQBjL06hj_/s1600/13423876_10206529318022926_4158481245762494609_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg613R-vZglp40nAUU99r7J2DlvrNWvHY9VMVUt1WQy4FbQUAoqDCznb-lPcihYp6V67-BTaEvQ2CTw37DXnFj6-xOIlSZhjeRkuB4Bag6bJx5yUS75iTdfgnTcvnrqdY0N2qhQBjL06hj_/s320/13423876_10206529318022926_4158481245762494609_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Lo atroz de lo evidente. </div>
<div style="text-align: center;">
Las prisas no son buenas compañeras y pocas veces nos lo recuerdan a voces. </div>
<div style="text-align: center;">
Y te lo dice una calle, cada baldosa, retumba el eco entre sus paredes. </div>
<div style="text-align: center;">
El sol se pone... Y la luna sigue alumbrando el cartel que reza la advertencia. </div>
<div style="text-align: center;">
Cual farola.</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-4999151436283604462015-10-21T09:16:00.001+02:002016-04-20T07:38:27.996+02:00Carta abierta a un exPuede ser que haga mucho tiempo que no hablamos, y puede ser que tuviéramos muchas más palabras crudas que dulces que decirnos.<br />
<br />
En un instante todo se tambaleó. La relación llegó a su momento y tropezamos con esa piedra. Decidimos zanjar de una vez por todas con el dolor, porque ninguno de los dos nos sentíamos bien con esa situación. Pero esa noche nos fue imposible dormir, derramamos alguna que otra lágrima, nos echamos de menos... Y aún estando a unas decenas de kilómetros de distancia, nos pudimos sentir como si estuviéramos a millones. Y la charla del día posterior, si lo podíamos llamar así por no haber podido pegar ni ojo, fue de dudas infinitas.<br />
<br />
No nos podía haber pasado a nosotros. Era mucho tiempo. Éramos la pareja perfecta. Esto debía tener arreglo, y ¿Por qué no intentarlo?. Pero el amor ya no era el mismo. No teníamos esa inocencia. La herida dolía y mucho, y eso valía más que ponernos a arreglar este desastre.<br />
<br />
Pero justo en este momento, a <i>en punto </i>queríamos arreglarlo, a <i>y media</i> <i>"lo mejor es que nos demos un tiempo"</i>, y a <i>menos cuarto</i> "<i>esto no tiene solución y va a ser mejor que lo dejemos</i>".<br />
<br />
Y nos dolimos. Nos dolimos mucho. Hablábamos hasta altas horas destrozándonos el corazón, porque lo que necesitábamos era estirparnos el uno al otro. Hablábamos de qué soluciones podíamos encontrar, de cómo nos sentíamos, de lo que nos dolía del otro, de todas esas cosas que habíamos dejado de hacer y que condenábamos como culpables del fin de la relación, por no condenarnos a nosotros mismos. El siguiente paso era justamente ese, el que no queríamos dar: fin de los finales. Nada de hablar ni vernos durante un tiempo. Debíamos olvidarnos. Debíamos obviarnos el saludo si nos cruzábamos en la calle y mirar hacia otro lado como dos extraños, aunque fuéramos dos extraños que se conocían demasiado bien.<br />
<br />
El duelo no fue fácil. Tampoco acabó ahí. El tiempo empezó a correr y los alti-bajos estaban a la orden del día. Al principio uno se siente libre, ya no está atado a una persona e incluso le gusta la idea de poder coquetear con otros, pero sin ser de nadie. Eso de "pertenecer a alguien" ya no estaba en nuestra mente, no podíamos ser de nadie más. Debía haber un <i>nosotros</i>. Pero de repente un mensaje, una llamada, un recuerdo, un "<i>vamos a intentarlo otra vez, sólo una última oportunidad</i>". <br />
<br />
Un error...<br />
<br />
Y llegamos a cometerlo.<br />
<br />
Llegamos a ese punto de querer intentarlo de nuevo, porque en este momento sólo recordábamos todas las cosas buenas que nos habían pasado. Y ahí estuvimos, de nuevo construyendo un camino juntos. Fue como dar marcha atrás, volviendo a ese tiempo que sí que nos gustaba, en el que éramos tremendamente felices. Pero no nos dimos cuenta que ahora estábamos aún convalecientes. Y la herida era reciente, aún palpitaba. Y entrábamos en ese estado de arrepentimiento, completamente desincronizados, tan pronto como sentíamos bandadas de mariposas en el estómago.<br />
<br />
Y, aún siendo conscientes de los errores... Volvimos a tropezar en esa piedra.<br />
En esa parte del camino.<br />
En ese lugar donde dolió tanto la primera vez.<br />
Justamente en el mismo sitio.<br />
Todo nos llevaba ahí.<br />
El crudo abismo. <br />
<br />
Y ahí fue donde comprendimos que era una estupidez seguir forzando algo que estaba acabando poco a poco con nosotros. No nos merecíamos hacernos ese daño, pero ya no al otro, sino a nosotros mismos. Por amor propio, ese <i>algo</i> que teníamos, debió acabar.<br />
<br />
Y volvimos a nuestras vorágines personales: subidas, bajadas, arrepentimiento, alegría, melancolía... Todo. Me sentí rota por dentro. Imagino que tú también, porque te conozco. Esta batalla me sirvió para darme cuenta que, cuando una relación se acaba, siempre van a estar esas ganas de volver con esa persona para enmendar todos los errores que cometemos. Podemos pensar que se puede arreglar, que todos los años valen más que eso, que no puede acabar así... Pero a veces es estrictamente necesario. Algunas historias tienen principio y final y debemos aceptarlo.<br />
<br />
Lo que nos pasa durante ese duelo es que esa persona ha formado parte de nuestra vida durante mucho tiempo, y es parte de esa rutina y hasta nuestra zona de confort. Salir de la zona de confort asusta. Hacer una nueva rutina supone esfuerzo. Y en ese momento tenemos las pilas un tanto bajas, por lo que es normal que sintamos que queremos volver a todo eso que teníamos, porque es más fácil que soportar nuestros pensamientos y estar a solas con nosotros mismos. Y lo único que ocurre es que es necesidad. Llega un día en el que, sin razón aparente, descubres esa verdad que está dentro de tí, y todo empieza a tomar sentido.<br />
<br />
La superación de algo así duele tanto como la satisfacción que se queda cuando pasa la tormenta. Y claro que pensé que al principio sería raro verte con otra persona, o que tú me vieras a mí; pensé mil y una veces que jamás encontraría de nuevo el amor ni una persona con quien compartirlo... Dejé de creer porque pensaba que esas historias solo se pueden vivir una vez y no hay más oportunidades.<br />
<br />
Pero fue nuestra historia la que sólo vivimos una vez, porque no hay cabida para más. Y ahí está, con su punto y final. Pensé que la vida no me daría nunca más algo así y no andaba muy equivocada: la vida me ha dado otra persona, maravillosa, otra oportunidad y una historia nueva que escribir. Sí, sí. Nueva, porque no puede ser de otra manera, ni me puedo empeñar en escribir algo que ya escribí antes, porque no tendrá éxito.<br />
<br />
Te puedo contar que soy muy feliz ahora. Que le he dicho <i>Te quiero</i> no sé ya ni las veces, pero que lo hago siempre que puedo, y sin sentirme mal por habertelo dicho antes a tí. Que he andado con él de su mano por las ciudades por las que anduve de la tuya, y no he sentido ni la menor extrañeza. Porque sé que te tengo ahí, guardado en nuestra historia, y ese es únicamente el lugar que debes ocupar. No sería justo ni para él, ni para ti ni para mí que te recordase en cada rincón que visito con él. Tu formas parte de mi pasado y eso no me dejaría vivir mi presente.<br />
<br />
Ni que decir tiene, que sentirás algo parecido por tu parte. No nos debemos ningún luto, pese a todo lo que pueda decir la gente. Las heridas se infectan si no dejas de tocarlas, y creo que hace mucho tiempo que nos hemos perdonado esa herida para que nuestra historia pueda conservarse digna.<br />
<br />
Y su sitio es justamente ahí, en el pasado.<br />
<br />Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-16443814606996124912015-10-18T22:27:00.001+02:002015-10-18T22:27:28.167+02:00Déjame que le diga algo. Dile que sus besos espantaban cualquier mal;
que en sus brazos cabe el mundo entero. Dile que la piel de gallina y
los escalofríos han malacostumbrado mi piel. Háblale de mis noches, de
cómo le recuerdo. Dile que no seré la más guapa, pero que me entregaré a
él cada día, en cada oportunidad que nos brinde la vida dándole lo
mejor de mí. Que la humedad ha dejado de ser <i>humedad</i>. Coméntale
lo solos que se sienten los semáforos. Todo lo que echan de menos ser
los testigos de los besos. Dile que yo también los echo en falta... <br />
<br />
Pero déjale claro que quizás nuestros caminos no estén predestinados a
construirse a la par. Que lo asumo. Aunque el corazón me pida a gritos
su voz. Su querer. Dile que no puedo callar a tan basto órgano. Pero
que, quizás, tenga que acostumbrarme a esto si él lo quiere así. Dile
que no encuentro un final que ponerle a nuestra historia.<br />
<br />
Y que, si nos alejamos, me bastará con rozar sus dedos <i>sin querer</i>
y respirar su aroma de vez en cuando buscando cualquier excusa para
tenerle cerca. Sé que el corazón no me lo va a perdonar. Él, tal vez,
tampoco lo haga. Así no encontraré esa paz, pero me bastará para darle
rienda suelta a la imaginación y cuerda a nuestros recuerdos.
Reinventándome una y otra vez en esa parte de la historia en la que las
letras brotaban solas. Y no era de su boca ni de la mía. Sino de
nuestras pieles.<br />
<br />
Una historia escrita en braille.
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-88977292887219888512015-10-18T22:25:00.000+02:002015-10-18T22:25:32.450+02:00<div class="MsoNormal">
En ese día, en esa mañana, en ese imaginario…</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i>Próxima estación: Chamartín. Correspondencia con Línea 1 de
Metro y Cercanías Renfe.</i></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Le encantaba escuchar el barullo del Metro. Sentirse
arropada entre las voces o los susurros, el silencio, las historias que viajan
de estación en estación: las que te abandonan antes de lo deseado, las que
bajan en la misma parada que tú y que persigues hasta saciarte, las que nunca
sabrás cómo acabarán… </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
En silencio, miraba a la gente y se sumergía en el vaticinio
de sus vidas. El ritmo narrativo viajaba tan rápido como el tren, con pausas,
intrigas y acelerones inesperados. Nunca sabía de dónde venían o a dónde iban.
Se centraba en ese instante, en esa parte del día que compartía con esas
personas. Era como entrar en el mundo cosmopolita de los sentimientos. </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Siempre estaban los señores de traje y cara gris; los
enamorados que le hacían sonreír mientras intentaba recordar el sabor de uno de
sus miles de besos; también estaban los preocupados, los que intentaban pasar
desapercibidos con el alma rota; nunca faltaban los turistas, ni los
carteristas aprovechados; los que viajan por placer y los que lo hacen por
obligación; los que se quedaron en su estación esperando al metro mientras su
cuerpo viaja inerte hacia nadie sabe dónde; los que ya han llegado a su destino
y desean que ese tren nunca frene; los que andan buscando a la vida para que
les dé otra oportunidad; los maquinistas que han acabado el turno; los que
duermen y curiosamente se despiertan cuando deben bajar, no sin antes dar el
testigo del sueño al próximo viajero que espera en el andén en una eterna
carrera de relevos; los soñadores; los que ríen mirando al vacío; los que
hablan a gritos por el móvil; los que leen; los que andan de un lado a otro
mientras el tren está en marcha; los que tienen su salida perfectamente
calculada… </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Sus historias siempre quedaron ahí, sin acabar, haciendo trasbordos de estación en estación. Y quizás
otro tren le brindaría la oportunidad de continuar con la escritura.</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i>Próxima estación: Tribunal. Correspondencia con Línea 1 de
Metro.</i></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Era su parada. Cogió sus cosas y bajó. Siempre maldecía a
aquel que ideó la red de Metro. Sobretodo, el que se encargó de la estación de
Tribunal. Un completo laberinto. Siempre se proponía ver si era capaz de salir
a la primera y por la salida adecuada. Aunque eso era lo de menos. </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
La universidad, esa tarde, tenía que esperar. Necesitaba
parar el tiempo. Andar por Malasaña y cruzar las corrientes de gente que andan
por la Gran Vía y por Sol para llegar al barrio de Lavapiés eran las únicas
tareas que tenía en mente. Si el día se despertaba gris, si la necesidad de
perderse para encontrarse amanecía con ganas, se entregaba a esas pequeñas
calles de la gran ciudad. ¿Porqué? No lo tenía muy claro, pero había algo que
la reconfortaba. Y como nunca supo adivinar el qué, pensó que sería la mezcla
de todo.</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Mientras caminaba, se dio cuenta de algo. La gente se mueve
entre el alboroto, y todos se dejan llevar hacia el mismo sitio. Como las
corrientes de agua. Ella no quería eso. No sabía cual sería su destino, lo
único que tenía claro es que era único. Quizá a contracorriente, pero suyo. </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Es hora de volver a casa, pensó. Se encontró con la boca de
Metro de Antón Martín, y allí acabó su letargo. </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Estaba tan cansada que esta vez corrió para buscar un sitio
donde dejarse caer. A esa hora todo el mundo volvía al hogar, así que se
conformó con sentarse en el suelo, que tampoco le disgustaba. </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i>Próxima parada: Fuencarral. </i></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Este era su destino. Quizá no el destino de su vida. Este
tren no admitía pasajeros sin retorno. Así que… Le tocó bajar. A la salida del
Metro siempre se encontraba con los trabajadores que después de un arduo día de
trabajo paraban a descansar en la terraza del bar Hnos. Rodríguez.</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Llegó a casa, y nadie allí la esperaba. Se quitó la chaqueta
y se puso el pijama y, sin querer, también algunos que otros pensamientos. La
realidad la arropaba esa noche. Aún así, era fuerte, y no podía dormir sin
antes sonreír. <i>Pase lo que pase, mañana amanecerá otra vez</i>. Y así se sumergió
bajo las sábanas. Le recordó a él, y se durmió pensando en los abrazos que le
daba y en esa manera tan única que tenían de quererse. Y así sintió que todo
estaba bien. </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
…En ese día, en esa noche, en esos sueños.
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-36068432059019941602015-10-18T22:24:00.003+02:002015-10-18T22:24:44.066+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<br />
<br />
<i> Recuerdo cuando te contaba que me gusta pensar que las personas son
de piedra, y que todo lo que sucede a lo largo de su vida le curte. Le
hace. Recuerdo también que me decías que era mejor que fueran de otro
material, un material irrompible. Que no se pudiera lastimar con
facilidad. A lo largo de este tiempo he descubierto que hay personas que
son de madera, talladas con gran belleza. Otras siguen siendo tan
fuertes como la piedra. Las hay débiles, de cerámica quizás, y una vez
que se rompen no es tan fácil recomponer los trozos. Pero siempre me ha
quedado una cuestión en el aire: ¿Tu y yo, de qué material somos?...</i><br />
<br />
Y esas dos almas gemelas caminaron hacia un lugar donde se sentían
seguros. La pregunta aún estaba suspendida en el aire. Puede ser que no
les importase de qué están hechos. La satisfacción de saber que eran
idénticos era suficiente. O al menos así era como se sentían.<br />
<br />
Al pararse, se miraron a los ojos. Se besaron. Y allí se quedaron para siempre. <br />
<br />
Y su amor se convirtió en una obra de arte.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.arte-online.net/var/arte_online_net/storage/images/argentina/museos/mnba_museo_nacional_de_bellas_artes/coleccion_permanente/rodin_rene_francois_auguste_-_le_baiser_el_beso/496708-1-esl-AR/RODIN_Rene_Francois_Auguste_-_Le_baiser_El_beso_obra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" class="irc_mi" height="350" src="http://www.arte-online.net/var/arte_online_net/storage/images/argentina/museos/mnba_museo_nacional_de_bellas_artes/coleccion_permanente/rodin_rene_francois_auguste_-_le_baiser_el_beso/496708-1-esl-AR/RODIN_Rene_Francois_Auguste_-_Le_baiser_El_beso_obra.jpg" style="margin-top: 22px;" width="527" /></a></div>
<i> El beso - Rodin</i>Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-67177102925455059922015-10-18T22:16:00.003+02:002015-10-18T22:16:57.913+02:00Besos en conservaTodas las mañanas, se paraba a mirarla mientras cruzaba la calle. La
crisis está a la orden del día y sabía que ella no tenía trabajo: su
quehacer no era otro que ser feliz. De todas maneras salía temprano e
iba dos calles más allá con un tarro de cristal en una mano. Algo tenía
de especial. Empezó deseándole los buenos días, porque pasaba por la
parada donde él cogía el autobús para ir a trabajar.<br />
Ella comenzó a devolverle el saludo.<br />
<br />
Un día, aún a sabiendas de llegar tarde decidió seguirla. Su tarea
consistía en ir a un local que cuando lo habría salía magia de él. Como
gran soñadora, le gustaba pensar que por las mañanas había gente que se
dedicaba a recoger las estrellas, ponerle el color a las calles, el
frío, la luz o hacía que saliera el sol. Ella se encargaba de la magia. A
veces, egoísta, se metía corriendo, dejando escapar apenas unas
pinceladas. Allí se sentía agusto, se sentía ella misma, y comenzaba su
jornada. Entre pinceles y flashes pasaba el tiempo. Nadie controlaba las
horas, ni siquiera el hambre o el sueño. Comenzaba cuando llegaba y
finalizaba su 'jornada' cuando se iba. Nada más.<br />
<br />
Sabía que le seguía, así que ese día fue completamente mágico porque la
puerta se quedó abierta de par en par. Esperó a que él llegase allí y le
preguntó en qué podía ayudarle. <i>Simplemente es curiosidad</i>,
contestó. Ella, con un gesto humilde le invitó a pasar. Él,
boquiabierto, pensó estar en un cuento, en una historia que se escribía
alrededor pero que no era la suya. Se sentía el espectador de algo
maravilloso.<br />
<br />
Algo le llamó mucho la atención, y fue una repisa que estaba a rebosar
de tarros de cristal vacíos, como el que llevaba cada día en la mano.
Estaban decorados, y algunos tenían fechas escritas, pero seguían
vacíos. Aún inmerso en esa burbuja pero harto de curiosidad le preguntó:
<i>Y oye, ¿Esos tarros que son? ¿O para qué sirven? </i><br />
<br />
<i>- Sirven para que estén ahí, ocupando ese lugar que es suyo. </i><br />
<br />
Él no entendía nada, ella lo sabía y prosiguió.<br />
<br />
<i>- ...En ellos guardo sus besos. Esos besos que siempre deseo darle y
no le puedo dar cuando no le veo. Me encanta cerrar los ojos y fundirme
con él, pero nunca me sacio. Quiero empacharme con sus besos, pero el
tiempo juega en nuestra contra y cuando nos amamos pasa volando. Asi
que, cojo un tarro vacío, miro a ver si algún otro enamorado se ha
despistado y se ha dejado algún beso ahí y los lleno, siempre a
rebosar. </i><br />
<br />
Sin mediar palabra, salió de allí dejándole una sonrisa como despedida.<br />
<br />
Aquella noche él salió tarde de trabajar y decidió pasar por aquel
lugar. Oyó el tintinear de los tarros. Pensó que la noche estaba
revolucionada y el viento los movía.<br />
<br />
Ella, desde su cama dormitaba. De su abuela heredó un gran sentido del
humor y un oído finísimo. El silencio de la noche le ayudaba a escuchar
también el tintineo mientras intentaba soñarse a su lado. Y lo único que
pensaba era que los besos para su príncipe estaban deseando salir.
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-61859687411005318512015-10-18T22:15:00.001+02:002015-10-18T22:15:52.877+02:00Trama cíclicaCada libro tiene su página en blanco.<br />
Las páginas en blanco hacen
florecer letras, que se abrazan en palabras contando historias.<br />
Dos personajes en la trama única y principal: <br />
Ella tiene una pluma e infinitas letras en el tintero.<br />
Él tiene un lápiz y su espalda como lienzo.<br />
Cada
historia tiene sus protagonistas, y esos protagonistas se tienen el uno
al otro. Y tienen también un libro, con páginas en blanco.<br />
<em><br /></em>
Y cada libro tiene su página en blanco.<br />
Lás páginas en blanco hacen florecer...<em><br /></em>Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-50905834505109508152014-02-04T00:08:00.001+01:002014-02-04T00:08:40.565+01:00La vida tiene tantas interpretaciones como personas hay en el mundo. Las comparaciones siempre están ahí, dulces o crudas metáforas, pero están.<br />
<br />
Un cruce de caminos. Eso es. Vivimos en un continuo cruce. Y como conducimos un coche, conducimos nuestra vida. Miramos, izquierda o derecha. Nos aprendemos esos lugares y a veces ni nos hace falta. Es intuición. Y a veces va bien, como otras tantas que van mal. Frenar y ceder. Que frenen y te cedan. Y si todos somos capaces de hacerlo por mucho que cueste a veces y pese a los frenazos por los despistados, evidentemente por llamarlos de alguna manera, la vida fluye.<br />
<br />
Lo que pasa es que no lo hace. Ni fluye, ni cedemos, ni nos ceden, ni seguridad vial ni... ¿Cuál es el manual para conducir una vida? Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-78503326526811611362013-12-30T20:49:00.000+01:002013-12-30T20:49:06.338+01:00Vamos a mentirnos<div align="left" class="MsoNormal">
Vamos a pasear de la mano
las tardes de domingo de invierno por el centro de la ciudad. </div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Vamos a bailar al son de
la música callejera,</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Te dejo que me pises un
poco los zapatos</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Sólo si dejas que te
llame ‘torpe’.</div>
<br />
<div style="border-bottom: solid windowtext 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1.0pt 0cm;">
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Cómprame
flores, te invito a cenar.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Podemos sonrojarnos
frente a la muchedumbre, besarnos, o correr mientras nos gritamos cuanto nos queremos. </div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Después
puedes acompañarme a casa</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y caeremos
presos de una despedida infinita.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
No pararemos
de besarnos,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Ni de
contarnos mil y una batallas,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Yo no pararé
de decir que hace frío</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y tú, que
mañana sonará pronto el despertador.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y mirando
más allá de nuestros ojos,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Llegando a
ese trozo del alma que está reservado para muy pocos,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
O ninguno,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Nos diremos
que nos llamaremos mañana, </div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Que aún
no nos hemos despedido y ya queremos volver a encontrarnos</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y que
somos lo mejor que ha pasado por nuestras vidas.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
<br /></div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y, amor,
nunca volveremos a vernos.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
No habrá
más pensamientos, insomnios deseados, miradas,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Paseos, bailes,
flores, ni cenas.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Tampoco besos
en mi portal ni el frío que nos calaba en los huesos.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
No juntaremos
nuestros cuerpos, ni me meteré dentro de tu abrigo para cobijarme.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Ya se
acabó la mentira. Ya no más besos de despedida. </div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Besos
ásperos, de quita y pon, de compromiso.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
<br /></div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y mejor
así, que esto es lo bonito.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Que este
recuerdo no se acabará nunca,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Que nunca
sabremos todo aquello que podría haber sido,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y no
será.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Porque no
quiero, no queremos, ni tú deberías querer.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Busca a
la que llamarás princesa, guerrero, que esto no es más que un sueño.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
<br /></div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y quizás,
algún día volvamos a encontrarnos.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Quién
sabe dónde y cuándo.</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Y así
obviemos un saludo mientras nos miramos a los ojos cual desconocidos,</div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="border: none; padding: 0cm;">
Gritándonos
las ganas que tenemos de mentirnos el uno al otro. Otra vez.</div>
</div>
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-14040381523311166142013-12-28T15:38:00.001+01:002013-12-28T15:38:48.558+01:00<div align="left" class="MsoNormal">
No abrimos esa puerta.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
No ganamos la batalla.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Jugamos con los pespuntes
de las cicatrices.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Leemos rápido, y ya no lo
hacemos entre líneas.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Ni entre poemas… el amor,
digo.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Cambiamos el lápiz y el
papel por horas de caja tonta.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Poco exteriorizamos
cuando los gritos sólo se escuchan por dentro.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Dejamos de cruzar miradas
con desconocidos.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Olvidamos calcular dónde
está el límite. </div>
<div align="left" class="MsoNormal">
(Y el límite no existe)</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Escondemos bajo la cama
los monstruos.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Nos atormenta el
insomnio, </div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Y charlamos con ellos,</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Que ni siquiera quieren
salir de debajo de la cama.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Y no nos mostramos,</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Ni se muestran ellos.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
Quizá sea mejor así,
pensamos ambos.</div>
<div align="left" class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div align="left" class="MsoNormal">
Y sonreímos, pero estamos
jodidos.</div>
Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-85614984178777177522013-11-23T10:32:00.000+01:002013-11-23T10:32:40.903+01:00El amor visto por un niñoHace unos días, me vi envuelta en la siguiente conversación con un loco bajito.<br />
<br />
Era la hora de la merienda. Le pregunté <i>¿Me concedes este baile? </i><br />
Me contestó con un rotundo <i>¡No!</i><br />
Y yo, asombrada pero sonriendo muy fuerte por dentro, le pregunté <i>por qué.</i><br />
Él me dijo que <i>las chicas sólo pueden bailar con sus novios. Ni amigos ni nadie. Sus novios.</i><br />
<i>¿Y si no tengo novio? No he encontrado aún a mi príncipe azul</i>, le expliqué.<br />
<i>- ¡Pues ya es hora de que lo encuentres!</i><br />
<i>- ¿Para qué?</i><br />
<i>- Para que puedas bailar con él...</i><br />
<br />
Y tan maravilloso como eso, para que pudiera bailar con alguien...<br />
<br />Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-29591198307644732862013-11-08T08:22:00.002+01:002013-11-09T09:30:29.816+01:00<div class="MsoNormal">
En ese día, en esa mañana, en ese imaginario…<br />
<a name='more'></a><br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i>Próxima estación: Chamartín. Correspondencia con Línea 1 de
Metro y Cercanías Renfe.</i><br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Le encantaba escuchar el barullo del Metro. Sentirse
arropada entre las voces o los susurros, el silencio, las historias que viajan
de estación en estación: las que te abandonan antes de lo deseado, las que
bajan en la misma parada que tú y que persigues hasta saciarte, las que nunca
sabrás cómo acabarán…<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
En silencio, miraba a la gente y se sumergía en el vaticinio
de sus vidas. El ritmo narrativo viajaba tan rápido como el tren, con pausas,
intrigas y acelerones inesperados. Nunca sabía de dónde venían o a dónde iban.
Se centraba en ese instante, en esa parte del día que compartía con esas
personas. Era como entrar en el mundo cosmopolita de los sentimientos.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Siempre estaban los señores de traje y cara gris; los
enamorados que le hacían sonreír mientras intentaba recordar el sabor de uno de
sus miles de besos; también estaban los preocupados, los que intentaban pasar
desapercibidos con el alma rota; nunca faltaban los turistas, ni los
carteristas aprovechados; los que viajan por placer y los que lo hacen por
obligación; los que se quedaron en su estación esperando al metro mientras su
cuerpo viaja inerte hacia nadie sabe dónde; los que ya han llegado a su destino
y desean que ese tren nunca frene; los que andan buscando a la vida para que
les dé otra oportunidad; los maquinistas que han acabado el turno; los que
duermen y curiosamente se despiertan cuando deben bajar, no sin antes dar el
testigo del sueño al próximo viajero que espera en el andén en una eterna
carrera de relevos; los soñadores; los que ríen mirando al vacío; los que
hablan a gritos por el móvil; los que leen; los que andan de un lado a otro
mientras el tren está en marcha; los que tienen su salida perfectamente
calculada…<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Sus historias siempre quedaron ahí, sin acabar, haciendo trasbordos de estación en estación. Y quizás
otro tren le brindaría la oportunidad de continuar con la escritura.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i>Próxima estación: Tribunal. Correspondencia con Línea 1 de
Metro.</i><br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Era su parada. Cogió sus cosas y bajó. Siempre maldecía a
aquel que ideó la red de Metro. Sobretodo, el que se encargó de la estación de
Tribunal. Un completo laberinto. Siempre se proponía ver si era capaz de salir
a la primera y por la salida adecuada. Aunque eso era lo de menos. </div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
La universidad, esa tarde, tenía que esperar. Necesitaba
parar el tiempo. Andar por Malasaña y cruzar las corrientes de gente que andan
por la Gran Vía y por Sol para llegar al barrio de Lavapiés eran las únicas
tareas que tenía en mente. Si el día se despertaba gris, si la necesidad de
perderse para encontrarse amanecía con ganas, se entregaba a esas pequeñas
calles de la gran ciudad. ¿Porqué? No lo tenía muy claro, pero había algo que
la reconfortaba. Y como nunca supo adivinar el qué, pensó que sería la mezcla
de todo.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Mientras caminaba, se dio cuenta de algo. La gente se mueve
entre el alboroto, y todos se dejan llevar hacia el mismo sitio. Como las
corrientes de agua. Ella no quería eso. No sabía cual sería su destino, lo
único que tenía claro es que era único. Quizá a contracorriente, pero suyo.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Es hora de volver a casa, pensó. Se encontró con la boca de
Metro de Antón Martín, y allí acabó su letargo.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Estaba tan cansada que esta vez corrió para buscar un sitio
donde dejarse caer. A esa hora todo el mundo volvía al hogar, así que se
conformó con sentarse en el suelo, que tampoco le disgustaba.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i>Próxima parada: Fuencarral. </i><br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Este era su destino. Quizá no el destino de su vida. Este
tren no admitía pasajeros sin retorno. Así que… Le tocó bajar. A la salida del
Metro siempre se encontraba con los trabajadores que después de un arduo día de
trabajo paraban a descansar en la terraza del bar Hnos. Rodríguez.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Llegó a casa, y nadie allí la esperaba. Se quitó la chaqueta
y se puso el pijama y, sin querer, también algunos que otros pensamientos. La
realidad la arropaba esa noche. Aún así, era fuerte, y no podía dormir sin
antes sonreír. <i>Pase lo que pase, mañana amanecerá otra vez</i>. Y así se sumergió
bajo las sábanas. Le recordó a él, y se durmió pensando en los abrazos que le
daba y en esa manera tan única que tenían de quererse. Y así sintió que todo
estaba bien.<br />
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
…En ese día, en esa noche, en esos sueños.Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-1005390446736469852013-10-13T16:35:00.002+02:002013-10-13T16:35:33.623+02:00Me lamento de aquellos que no han llorado con una canción, que no han visto a alguien desnudo con sólo mirarle a los ojos o no han amado hasta llegar al odio...<br />
<br />
Me lamento porque aún no están vivos.Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-81727174350951872242013-04-22T08:46:00.001+02:002013-04-22T08:46:01.229+02:00Se quedo dormida con su cuaderno apoyado en las piernas y, sin querer, cayó al suelo derramando todas las palabras que vestían de manera alegre aquel salón. Aprovecharon la ocasión para huir y anidaron en aquellos corazones necesitados. <br />
Sólo unas cuantas andaban desesperadas buscándole a él. Y el amor se hizo en silencio.Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7125840263192207219.post-59000690409100753552013-04-13T02:05:00.000+02:002013-04-13T02:05:19.509+02:00La mujer perfectaNunca le grites, pero tampoco alces la voz cuando él lo haga. Hazle feliz, sonríe le cuando él tenga otros planes. Consigue olvidarte de tí, pero nunca de él. Nunca le reproches sus olvidos, cómprate flores, cajas de bombones y detalles por tu cumpleaños. Hazle la comida, aunque se quede fría en la mesa porque él no va a venir. Lava los cuellos de sus camisas impregnadas de carmín rojo y olor a amores clandestinos.<br />
<br />
Olvida tus sentidos. Deja el olfato a un lado cuando llegue a casa oliendo a cerveza, a whisky barato y a humo de cigarro. Olvida el tacto, las caricias ya no existen. No hay vista, tu papel es ser ciega. No oigas tras las puertas, puedes hacerle daño mientras él habla con otras. Deja tu gusto en una esquina del salón, los besos ya no saben a nada. Desaparecieron. <br />
<br />
Consigue llevar todo eso a cabo.<br />
<br />
¿Lo hiciste? Si tu respuesta es afirmativa eres la mujer perfecta. Pero, ¿Eres feliz?Garabatistahttp://www.blogger.com/profile/15618518590068461239noreply@blogger.com0